"Il erre seul dans une forêt infinie,

La désolation est autour de lui.

Les grands arbres semblaient murmurer leur peine,

Leurs bras noueux sont tendus vers le ciel.

Cette forêt est meurtrie de désespoir,

Tout un monde qui se serait laissé choir.

 Cet être avançait dans son propre esprit,

Et la Nature aspirait à la vie.

 Il cherche la Mort figée dans les ténèbres.

Des yeux noirs règnent sur son esprit funèbre.

Il n'aime vraiment qu'eux ces beaux luminaires,

Qui illuminent un vague visage lunaire.

C'est le sort réservé aux Fleurs du Mal,

D'être trop tôt cueillies, chétives et si pâles.

 Tu le hantes, immonde démon morbide !

Tu l'entraînes vers toi de tes bras perfides.

 Sans le savoir, il a sombré doucement.

Il erre dans un silence propre au dément.

 Soudain s'ouvrit un vaste gouffre de douleurs,

Profond, obscur, veillé d'arbres en pleurs.

Ce monde est dépressif et endeuillé,

Tout y est mourrant, flamboyant, ocré.

 Dans cet esprit règne l'automne sépulcral.

Tout est contraste, partout sombre et pâle.

L'eau lugubre se répand dans ta nature,

Petite âme n'espérant rien du futur.

 Les démons côtoient les fées pour toujours,

Dans ce jardin sauvage triste d'Amour"